Ho incontrato un ottimo agente di polizia segreta nel suo lavoro.
Era sera. Ero seduto da Leyla. Un uomo più anziano, con una cuffia bianca in un orecchio, vestito con un maglione e di mezza età, si sedette al tavolo di fronte a me.
Passarono alcuni minuti.
Ci siamo guardati negli occhi.
Sorrisi.
"Sei un poliziotto?"
"Come lo hai capito?"
"Mio padre era anche lui un poliziotto. Si capisce."
"Quale dipartimento?"
"Omicidi."
"Capisco."
-Silenzio-
"E tu?"
"Polizia segreta."
-Silenzio-
"Avrei preferito non essere mai venuto ad Ankara."
"Perché?"
"Stavo in Libia. Sono andato lì per una missione volontaria. Mio fratello lavora lì nel settore del marmo. Mi sono offerto per proteggerlo e occuparmi di lui."
"E poi?"
"Ci sono rimasto per 5 anni.
Ero andato via da 3 anni. È arrivata la notizia. Mia madre era morta. Sono passati due anni e non ho ancora detto a mio fratello. Aveva solo 19 anni. Come dirglielo?"
-Offerì una sigaretta.-
"Tra tre giorni.
Ha un volo tra tre giorni. Torna dalla Libia. Chiama e chiede. Gli dico che è da un vicino o da mia zia e evito l'argomento. Come dirgli che sua madre è morta?"
disse l'agente di polizia segreta.
Come ho detto, era il migliore nel suo lavoro. Era riuscito a mantenere segreta la morte di sua madre.
(Non ho fatto un disegno. Deve rimanere segreto.)
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