Era quello che diceva Cengiz. All'epoca, probabilmente stavo pulendo i pavimenti.
“Prima, aveva 3 o 4 amici qui. Uno dopo l’altro se ne sono andati tutti. Quando è rimasto solo, è impazzito,” ha detto Selin.
Selin lavorava qui da dieci anni. Dico “qui” perché questo posto era già “Kapı” anche allora. Ecco perché ci sono due porte misteriose e senza cerniere appese al muro. Chissà dove portano.
“Cahit Sıtkı Tarancı non è venuto; perché non è venuto? Abbiamo fame, però. Non ti mischiare con nessuno… Un cappotto ora costa duecentocinquanta. Come si risolveranno le cose?”
Poi ho scoperto che Cengiz gestiva un chiosco di sigarette negli anni 2000. Un chiosco che vendeva merce di contrabbando.
“C’era il Camel senza filtro. Andava a ruba. C’era anche un ragazzo che aveva un chiosco accanto al mio. Era uno studente universitario. Vendeva CD. CD porno. Comprava CD vuoti a dieci kuruş, ci scriveva contenuti locali e stranieri e li vendeva a cinque lire. Poi è diventato medico e se n’è andato.”
Nel suo tempo, Cengiz aveva venduto tutto quello che poteva per strada. Sigarette, calze, vestiti—qualunque cosa fosse disponibile. Aveva una figlia piccola. Faceva qualsiasi lavoro per mantenerla, purché non avesse a che fare con gli ispettori locali o con gli ufficiali di polizia.
“Non ti mischiare con nessuno!” diceva.
Cengiz.
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