Sto scrivendo in una lingua antica. Forse non verrà mai capita. Ma le mie frasi saranno sentite.
Caro amico, carta. Perdonami. La mia anima non è riuscita a superare la solitudine. Sto gettando un'ombra su di te.
Io e la mia penna.
Non c'è più.
lasciato il lavoro. Il mio piede si è di nuovo appoggiato a quel bar. Ma è la cosa giusta adesso? Siamo giù, nessuno ci trattiene. "Cosa c'è di più?" ha detto la cravatta. Non potevi mentire.
Ho seguito il sentiero. Sono salito al piano superiore e mi sono seduto. Ho rollato una sigaretta come un uncinetto. Ho ordinato una birra. Stanno urlando da Mazhar a Fuat. "Ho una scusa! Cos'è questa storia, perché così?"
Bisogna rivolgersi all'autore della storia. Ancora una volta, il nostro destino è caduto nelle mani di qualcuno insensibile...
Mio Dio!
Mazhar manda i suoi saluti. Noi quattro siamo molto curiosi. Come ci salutiamo?
"Chi può stare bene?" disse la mia cravatta.
Ma ho detto, quelli che se ne sono andati se ne sono andati. Hanno ucciso il cavallo nell'Harem. Cosa resta di Üsküdar?
Nessuno ha più voce. Questo dev'essere lutto. Mi sono girato a destra e a sinistra. Non c'era più nessuno al piano superiore. Un brivido è sceso sul marciapiede. I sogni mi frustano le palpebre.
Se dormo, passerà. Tiramo le cuoia, non siamo responsabili.
In pratica, sto lottando. Aspetto notizie. Sto prendendo tempo con la mia penna. A volte, a volte mi sembra di non potermelo permettere.
Se trovo una lettera, per esempio, nella mia cassetta postale. Da a capo di qualche e qualche dipartimento;
"Caro Poyraz Teber. Il tuo ultimo sonno è stasera. Il tuo limite di sogni è scaduto. Abbiamo compresso i tuoi ultimi sogni nel giorno. Ti auguriamo pace.''
Se uscissi a guardare il sole, l'azzurro. Da una parte nevica, dall'altra piove. Il clima è caldo.
Mentre cammino per strada lo incontro. Chiacchieriamo un po'. Lei mi abbraccia.
Mi rendo conto che riesco a sentire la schiena anche quando non mi fa male, così come nel tempo...
Comments