Sono stanco di essere stanco, Biricik.Ho vissuto non quanto desideravo, ma quanto il mio portafoglio permetteva.I mozziconi di sigaretta abbandonati mi conoscono.Estinzione intempestive, cose incompiute mi sono familiari.
La gente dice che il peso è troppo grande.Mi passano accanto, sferzando il vento.
Ho un mondo tra penna e carta.Nessuno dei personaggi che creo può abbracciarmi.Anche l'uomo lassù si sente così solo?Mentre piange dietro le nuvole, guarda anche con il suo gatto?Il suo vicino di sotto non sente il suo pianto anche quando sono in vacanza?
Perché lo abbiamo chiamato immortale, non è un peccato?
Biricik...
Ci abbracciamo?
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